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“我知道你们会来。”皮埃尔·奥尼尔说，他大概是好几天都没有刷牙，嘴里有股强烈的臭味：“但没想到这么快。”

汤姆小幅度的抽搐眉头，但没有乱动。他现在没戴手套，多一个动作就容易多留下痕迹：“我以为拉开门的时候你会束手就擒，或者你早就用什么方法自杀，我们踹开门之后只能见到一具尸体。”

皮埃尔·奥尼尔笑起来，又忍不住咳嗽了几声。男人用相当温柔又痛恨的眼神看着面前这幅画。

“我上小学的时候遇见了欧内斯特·巴里，在那之前画画只是我的爱好，而不是什么职业目标……孩子的世界总是很简单的，没有各种型号的铅笔，没有明暗关系，没有色彩理论和无休无止的枯燥临摹。你给他一支笔一张纸，他就能画。”栗发男人声音沙哑的说：“然后我遇到了他，他说我很有天赋。”

汤姆看向那幅画，如果不去考虑画这幅画的人邋遢到这种程度，画本身的技法倒也没烂到不忍直视。男人画的很细致，虽然一眼过后没什么惊艳的地方，但也没有让人觉得不适的错误。

有这样的技艺，皮埃尔·奥尼尔无论如何都不该把生活过成这样。

不过那跟他也没什么关系。青年毫无同理心的想。

“你知道的，fbi可不是什么有临终关怀的地方，”汤姆不紧不慢的说，他的声音很低，温柔又轻盈：“如果你需要心理疏导，已经错过了最好的机会。刚才去楼上那位可以在一个眼神里读懂你的一切，他才是心理学教授。”

“我知道的可能有点晚。”男人叹了口气，端详着自己的画：“那么你在这里听我唠叨是为了什么呢，孩子？”

“你是用楼上烘干室处理那些肉的，我能感觉出来，”汤姆站起来，若有所思的以俯瞰视角望着男人。青年身材高瘦，肌肉线条流畅，强大滚烫的力量几乎在他的每根血管里流动着，带来几乎令人窒息的压迫感：“但我想不通，你把他们藏在了哪里？”

皮埃尔·奥尼尔咬着后槽牙笑起来，沾满颜料的手放下紫貂画笔。

“休息休息，孩子，你的气势可以恐吓普通人，可我已经要永远的进监狱了。”

汤姆露出一个纯真的微笑，这让他看起来仿佛天使般干净圣洁：“但这样我能高兴一点，所以，不。”

“我哪里惹到你了吗？”

“嗯哼。”

“好吧，那我道歉，不过我可以知道原因吗？”

汤姆稍微歪头，沉吟和不悦两种情绪在他脸上附着，同时出现的还有微妙的严肃和不得不去抑制什么的冷静。如果威尔此时在楼下看见他这副表情，多半会吃惊的半天说不出话来：这个表情实在和他那位姓莱克特的同事一模一样，当有人去他那里进行心理咨询并在某些细节上冒犯到莱克特医生时，男人或多或少会流露出这种微表情。

“你的老师对你很好。”

“可以这么说，”邋遢的栗发男人靠在椅背上，抱起双臂，目光逐渐放远进入某个回忆的场景：“我小时候买不起太多画具，欧内斯特会开车带我去华盛顿买画材，他会的东西很多，除了绘画还会雕塑和油画修复，所以每次都会成堆成桶的买，然后分我一部分。买完之后我们经常去餐厅随便吃点什么，他喝啤酒给我点可乐，天黑之前把我送回家。”

皮埃尔·奥尼尔的英文成绩可能和汤姆不相上下，好在意思能表达的足够清楚。

“假如不是他一遍遍强调我的天赋的话，我会把他代入到父亲的角色。”皮埃尔·奥尼尔慢吞吞的说：“他一直鼓励我，所以我一直画下去，画到现在一事无成。”

“所以你杀了他？”

“一开始没那么想，只是觉得我自己还不够努力，但在两个月前，我们吵了一架。”

“原因？”

“那时候我非常低落，怎么形容呢……你知道艺术这种东西，虽然努力可以让人交付贷款，买点吃的正常生活，但天赋就像是塔尔塔罗斯的烈火。”皮埃尔·奥尼尔说：“火焰之外是人间，是诸神，燃烧的炎河之内是笨拙的，日夜不停遭受折磨的提坦。我说我一辈子都画不成雅克·路易·大卫、拉斐尔·桑西和欧仁·德拉克罗瓦那样。”

汤姆的表情毫无变化，一堆画家的名字对青年的知识体系来讲无疑过于超纲了，不过他能读出男人的意思。

“欧内斯特让我现实些，卖出一部分画然后去当个老师什么的。他说我的一辈子也就是这样或者至少暂且这样……你听出来了吧。”皮埃尔·奥尼尔转过头，以迫切的需要认同的目光看着白色头发的青年，声音像是从喉咙里磨出来的：“他在否定我的天赋。”

汤姆用大拇指拨弄戒圈，不想表示出任何的否定或者肯定。正午明亮温暖的太阳光从玻璃外透进来，照亮白色发丝，不耐烦的血流在不断的经过他的大脑撞击太阳穴。在很多时候他不想表现出某种高于旁人的倨傲，即使在打-黑拳换钱的时候也会尊重每一个对手，不过眼前这个男人让他确确实实产生了某种蔑视的冲动。